Pierrot y Arlequín (Paul Cèzanne)

                          Mis dioses tienen forma de arlequines
                   con trajes de colores,
                   que bailan por las calles
                   entre risas y a golpes de sombrero, 
                   aunque, de pronto, ponen el gesto serio,
                   confundiendo a quien ríe.
                   Sus templos son las luces de la noche,
                   las olas del océano,
                   las copas de los árboles más altos, 
                   las tascas de los pueblos,
                   las líneas paralelas
                   de trenes que se cruzan,
                   siempre yendo y viniendo. 

                   Mis sueños son
                   mariposas perdidas en las nubes,
                   volando a ras del suelo,
                   ahogándose en el remolino
                   eterno e infinito
                   de mi desmesurado desconcierto,
                   aleteando libres entre flores,
                   caminando sin rumbo y surgiendo
                   enfangadas del barro de las calles,
                   incluso desde el fondo
                   de algún libro muy viejo,
                   como si un truco de magia las guiara.
                   Y sus colores cambian.
                   Según la fuerza, desde el rojo vivo.
                   Según la tarde, al más intenso azul.
                   Según el sentimiento
                   van desde el amarillo al verde, 
                   al malva, hasta el negro más negro. 

                   Mis plegarias van siempre al universo,
                   al sur de los países,
                   al fondo del desierto;
                   al campo donde mueren las semillas
                   porque nunca las riegan sentimientos
                   de paz; a mis recuerdos
                   por aquellos que quise y se marcharon
                   dejándome perdida en el silencio
                   de esta noche tan negra, tan profunda,
                   cargada de rencores y de miedos. 

                   Mis manos van repletas de caricias,
                   moviéndose en secreto,
                   por si encuentran un perro vagabundo,
                   la luna en un espejo,
                   o el tallo de una planta que se curva
                   bajo el peso mortal
                   de unos copos de nieve. 

                   Y mis pasos se pierden despistados
                   sin que quede muy claro
                   si suben o si bajan,
                   si adelantan o van retrocediendo,
                   si siguen un camino
                   o van tras los colores
                   que bailan por las calles
                   a golpes de sombrero.

                                      F.D.F  (De Como la jara)